Schreiben Sie uns

Strophe I Ein Soldat zog fort, hinterließ die Erinnerungen einem anderen Kameraden, Sie waren gute Freunde, wie zwei Brüder, Der Kalte Krieg machte sie zu Feinden, Sie waren Freunde an der Grenze. Strophe II Sie trugen eine andere Trikolore an der Brust, Einer von ihnen sagte: „Ich kann dich nicht töten, mein Freund!“ In jenen Tagen zum Appell gerufen, trennten sich ihre Wege, Und seither kämpften sie für ihr Land, und einer wurde besiegt. Strophe III Welch ein Schmerz... er war sein einziger Freund, Er zieht das Foto an der Brust hervor und blickt darauf: Sein bester Freund hat ihn getötet! Er widmete sich seinem Land, Und sein Land gibt keinen Pfifferling für seine Gedichte. Strophe IV Einer war Schriftsteller, der andere ein treuer Leser, Er hatte keine Wahl, er war der letzte Soldat, Der mit der Feder das astrale Universum druckte. Strophe V Das Land sind wir, wir widmen ihm die Blumen, Er schreibt mit dramatischen Kugeln in Erinnerungen, In der Sehnsucht nach Finsternissen wollte er nicht mehr kämpfen. Strophe VI Er nahm die Pistole und richtete sie auf seine eigene Armee, Und mit der Stimme eines Löwen schrie er: Ich kämpfe nicht mehr für einen Staat und ein Land von Mördern!

Es ist viel mehr als das, es ist der Anfang, Das Wesen, das niemals verging, Es ist die Feder, die das Unsichtbare durchdringt Und die mühselige Seele erleuchtet. Ein Tintenfass, in dem der Himmel weint, Eine Träne des Herrn auf einem zarten Blatt, Es ist all das, was auf Erden das Vergängliche wandelt Und aus der Erlösung eine Ordnung schafft. Denn wie am Anfang, durch das heilige Wort, Wurde alles geschaffen und empfing Odem, Aus der Liebe des Sohnes, auf dieser Erde, Zur Ehre des Vaters, in ewigem Ruhm. Es ist ein Dichter, der unter uns auferstanden ist, Die Stimme der Seelen, in Herzen und in Strophen; Spüre den Ruf, verlasse alles Befleckte, Wirf das leere Blatt in das Meer der Katastrophen. Denn alles, was nicht heilig ist, stellt dich nicht dar, Das Göttliche ist ewig, lebendig und gegenwärtig; Und die Blätter vergehen, doch die Liebe ist heilig, In unserer Poesie bleibt sie beredt. Wer erstickt uns, wer hält uns zurück, Die Liebe aus dem reinen Vers nicht zu spüren? Wenn die Poesie in der Seele wie eine Blume wächst Und uns das Antlitz Dessen zeigt, der uns erschuf.

Auf dem kalten Felsen, wo der Himmel schweigt, Hat sich ein Gedanke mit großen Schwingen eingenistet, Ein Adler, der sich aus der Stille Einen Pfad durch die einsamen Wolken bahnt. Er kennt keine Furcht vor dem Sturm, Sondern steht unerschütterlich an der Schwelle des Blitzes, Denn er weiß: Der Arm Dessen, der uns eint, Hat ihn auf die Gipfel gesetzt, in grenzenlosen Flug. Mit den Augen fest auf die ewige Sonne gerichtet, Der Erde voll schwerer Schatten trotzend, Brennt er in den Himmeln wie ein hoher Leuchter Und trägt auf seinen Flügeln den Staub der Sterne. O Seele, lerne vom Adler Alles, was Staub und Sehnen ist, in den Tälern zu lassen, Zum Himmel zu fliegen, im Gebet und im Murmeln, Getragen vom Geist, frei und leicht!

Ich höre deinen Namen im Regen, im Wind, der durch das Fenster weht, und auch wenn die Zeit uns weit fortträgt, habe ich dich immer noch dort. Ich weiß nicht, ob du mich noch spürst oder ob du vergessen hast, was einst war, doch ich trage dieselbe Geschichte in mir, wie ein Herz, das nicht vergessen kann. Ich suche dich in der Stille des späten Abends, in den Schatten, die auf die Gedanken fallen, und jedes Mal begreife ich, dass die Sehnsucht kein Ende nimmt.